Intentar escribirle a Córdoba después de que artistas de la talla de Góngora lo hayan hecho es, cuanto menos, un desafio. Un desafio que una afronta con orgullo, pues cuando escribo sobre Córdoba me dejo el alma en cada tecla y en cada letra.

Para hablar de Córdoba no hay que ser cordobés, ni siquiera vivir aquí. Córdoba está en el corazón de todos aquellos que por ella han pasado. Todos se llevan un cachito de Seneca y una pizca de Maimonides.

Todo el que ha pasado por Córdoba se lleva la frescura de su río (“gran rey de Andalucía”) y la alegría de su gente. El que aquí ha estado, se vuelve con la sensación de seguir perdido por calles empedradas y por la hermosura de sus patios.

El Cristo de los Faroles deja sin aliento a todo el que lo mira (y al que le reza). La cuesta del Bailio asoma tímida por la calle Alfaros, si no te fijas no te daras ni cuenta de que está allí.

Hablar de su Mezquita, su Alcázar, su Puente y su Medina Azahara es común, pero son las pequeñas cosas de Córdoba las que la hacen una ciudad grande.

Que Séneca enseñara a Nerón en cordobés (porque Séneca hablaba andaluz) o que Averroes comentara las obras de Aristóteles mientras paseaba por las calles de Córdoba (también en andaluz), nos hace ver a los cordobeses el testigo que hemos de recoger para honrar a estos personajes ilustres que llevaron el nombre de esta ciudad a lo mas alto.

Perderse por las calles de la Mezquita, aparecer en la calle de la Feria y volverse a perder para encontrar la Plaza de la Corredera, es lo que todos los cordobeses hacemos cuando recorremos la Judería. Y es que no hay mejor forma de conocer Córdoba que perderse en ella.

Perderse para descubrir la calle del Pañuelo. O la calle de las Flores, en la que cuando llegas al final, y te giras, se ve el alminar de la mezquita presidiendo el cielo cordobés.

Porque hay que tener arte para llamar al cementerio “La Salud”, poner la sede de la ONCE en la plaza Vistaalegre y el centro de Alcohólicos Anónimos en la calle de Los olivos borrachos.

¿Qué gran hombre no se ha enamorado alguna vez de una cordobesa? “La mujer morena, la de los rojos claveles y las rejas florías. La reina de las mujeres” Así reza la copla de la mujer cordobesa pintada por Julio Romero de Torres.

Cordobeses dignos de admirar a los que no les salen las cuentas, como a Don Gonzalo apodado el Gran Capitán, pero aun así pelean para salir adelante.

Córdoba es la ciudad de los pueblos, de las religiones. En la que las batallas son de flores. Vestirme de cordobesa es lo que espero cada mayo en su Feria, engalanada con la portada más grande de Andalucía.

Ninguna ciudad se merece más que Córdoba ser Capital Cultural de Europa. Como decía Antonio Gala: “Europa tendría que haber obligado a Córdoba a ser capital cultural hace mucho tiempo”.

Son esas simples ideas, una idea tonta y lógica al mismo tiempo, las que pueden cambiar el rumbo de las cosas.

Siguiendo esa línea, seguro que a muchos se nos ocurren medios para ayudar a ahorrar. En las casas cada uno tiene sus trucos pero, ¿y el Estado? ¿Podría ahorrar miles de euros por una idea así de simple? Se puede, seguro.

Y es que hoy he leído que en Reino Unido, por ejemplo, recetan los medicamentos por dosis y no tal y como las venden las farmacéuticas. Para explicarlo un poco, ahi va un ejemplo: Mi caja de ibuprofenos trae 40 sobrecitos y mi médica me dijo que sólo podía tomar 9 (3 cada día durante 3 días). Por lo que con la caja que yo tengo el Estado podía haber abastecido a 3 personas más, ahorrándose el correspondiente gasto extra que supone el hecho de tener 30 sobres de ibuprofeno desperdiciados por cada paciente.

Además, de paso, evitas que la gente se automedique y que tenga en sus casas un armario lleno de cajas de pastillas a medias.

Son en estas pequeñas cosas en las que sí que podríamos “homologarnos”, como dice el señor Blanco, a Europa. Y es que el Estado, como pasa en todas las buenas familias, tiene que ahorrar y aprovechar los trucos y consejos de los vecinos para hacerlo.

Nadie tiene el secreto para salir de una crisis, ni soy yo nadie para decirle al gobierno qué tiene que hacer, pero seguro que a todos se nos ocurre alguna idea para que el Estado no tenga tantos gastos y que no necesiten subir los impuestos para cuadrar los presupuestos del Estado, y sino, que se lo digan a American Airlines, que seguro que no se esperaban el resultado de una simple idea.

I am woman, hear me roar
In numbers too big to ignore
And I know too much to go back an’ pretend
’cause I’ve heard it all before
And I’ve been down there on the floor
No one’s ever gonna keep me down again

Oh yes I am wise
But it’s wisdom born of pain
Yes, I’ve paid the price
But look how much I gained
If I have to, I can do anything
I am strong
I am invincible
I am woman

You can bend but never break me
’cause it only serves to make me
More determined to achieve my final goal
And I come back even stronger
Not a novice any longer
’cause you’ve deepened the conviction in my soul

Oh yes I am wise
But it’s wisdom born of pain
Yes, I’ve paid the price
But look how much I gained
If I have to, I can do anything
I am strong
I am invincible
I am woman

I am woman watch me grow
See me standing toe to toe
As I spread my lovin’ arms across the land
But I’m still an embryo
With a long long way to go
Until I make my brother understand

Oh yes I am wise
But it’s wisdom born of pain
Yes, I’ve paid the price
But look how much I gained
If I have to I can face anything
I am strong
I am invincible
I am woman

No tuve abogado, ni juicio ni sentencia.

Mis familiares siguen buscando justicia.

¿Hasta cuando?

Vía Periodismo Humano

“Había una vez un barquito chiquitito que no podía, que no podía navegar”

Pero la canción seguía:

“Pasaron un, dos, tres, cuatro, cinco, seis semanas, y el barquito navegó”.

Por que se encuentre una solución pacífica para el conflicto palestino-israelí, una frase de Mafalda:

“Desde esta humilde silla formulo un emotivo llamado a la paz mundial”

El aborto practicado por un médico diplomado con el consentimiento

de la mujer encinta, no es punible:

1. Si se ha hecho con el fin de evitar un peligro para la vida

o la salud de la madre y si este peligro no puede ser evitado

por otros medios;

2. Si el embarazo proviene de una violación o de un atentado

al pudor cometido sobre una mujer idiota o demente.

En este caso, el consentimiento de su representante legal

deberá ser requerido para el aborto.

El aborto es un derecho que toda mujer tiene para decidir sobre su cuerpo.

Pero llamar idiota y demente a una mujer en terminos jurídicos es completamente incorrecto. Se llaman incapacitados, que es como deberían ser calificados los que redactaron este texto.

En fin, que hoy estoy indignada. La presidenta ya podría cambiar el artículo, sino para despenalizar el aborto, aunque sea para que no llamen a ninguna mujer idiota en un código.

Gracias peperillos, por esa niña que nace en España y que, como no sea una niña de papá, tendría que trabajar para pagarse los estudios si vosotros gobernaseis.

Gracias peperillos, por no mirar por mi tierra cuando estabais en la Moncloa y ahora que Zapatero cumplió la deuda histórica, decís que no es suficiente.

Gracias peperillos, por vuestra afición al Tribunal Constitucional. Gracias por denuncias la ley de matrimonio homosexual, el Estatut, la ley del aborto (que la llevareis)…

Gracias peperillos, por las risas que nos echamos entre buRitas y trajes (a rayas por supuesto).

Gracias peperillos, por esas noches “estrelladas” de juerga. Sois un ejemplo de civismo detrás de otro.

Gracias peperillos, por autoproclamaros reyes de la hipocresía defendiendo a los trabajadores que, gustosamente, explotaríais si puediérais.

Gracias, porque me he acordado de las ayudas al alquiler de las que disfruto gracias a Zapatero. Sin olvidar los 15 días de baja por paternidad que tendrá mi pareja el día que tenga un hijo.

Gracias peperillos, por intentar anular a un juez que lo único que quiere es que los delitos de un enano no queden impunes.

Gracias peperillos, por ser tan ambiciosos que han tenido que intervenir Cajasur y, como sois tan listos, echarle la culpa de ello al PSOE. Me pregunto si Zapatero también tiene la culpa de que haga tanta calor en Córdoba, para vosotros seguro que sí.

Gracias peperillos, por criticar que el gobierno de Castilla La Mancha haga recortes en consejerías mientras vuestras comunidades son las que tienen mayor déficit y aún no habéis tomado ni una sola medida al respecto.

Gracias peperillos, por recordarme que Zapatero ha subido en casi un 50% el número de becas Erasmus para que pueda hacer mis estudios fuera de España.

Gracias porque las pensiones mínimas han experimentado el crecimiento más elevado de su historia con un gobierno socialista.

Gracias peperillos, por intentar sacar trapos sucios que no existen del Presidente del Congreso. Eso es una cortina de humo (para que lo vayáis sabiendo). Cuando condenen a los vuestros, ¿a por quién vais a ir?

Pero sobretodo peperillos, gracias, muchas gracias, por recordarme todos los días con algo nuevo el porqué soy socialista.

Gracias por esos puntazos que tenéis. Gracias, porque desde luego si aún mantengo la esperanza de que España pueda volver a ser socialista 4 años más, es por vosotros.

Sois la mejor oposición, seguid así.

PD: En el idioma de Julio Iglesias lo traduzco así: O sea, gracias, o sea, chao. Ainss mi pelo, que este no es mi perfil bueno.

No hace falta que me digáis eso de que perdéis la cabeza
por eso de que sus caderas…

Ya sé de sobra que tiene esa sonrisa y esas maneras,
y todo el remolino que forma en cada paso de gesto que da.

Pero además le he visto serio, ser el mismo,
y en serio que eso no se puede escribir en un poema.

Por eso, eso que me cuentas de que míralo cómo bebe las cervezas,
y cómo se revuelve sobre las baldosas y qué fácil parece a veces enamorarse.

Todo eso de que el puede llegar a ser ese puto único motivo
de seguir vivo y a la mierda con la autodestrucción…

Todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor es un cuento que me sé desde el día que me dio dos besos y me dijo su nombre.

Pero no sabes lo que es caer desde un precipicio y que el aparezca de golpe y de frente
para decirte: Venga, hazte un peta y me lo cuentas.

No sabes lo que es despertarte y que el se retuerza y bostece,
luego te abrace y luego no sepas cómo deshacerte de todo el mundo.

Así que supondrás que yo soy la primera que entiende,
el que pierdas la cabeza por sus piernas y el sentido por sus palabras,
y los ovarios por un mínimo roce de mejilla.

Que las suspicacias, los disimulos cuando su culo pasa,
las incomodidades de orgullo que pueda provocarte,
son algo con lo que ya cuento.

Quiero decir que a mí de versos no me tienes que decir nada,
que hace tiempo que escribo los míos.

Que yo también lo veo.
Que cuando el cruza por debajo del cielo solo el tonto mira al cielo.

Que sé como agacha la cabeza, levanta la mirada y se muerde el labio superior.

Que conozco su voz en formato susurro y formato gemido
y en formato secreto.

Que me sé sus cicatrices,
y el sitio que le tienes que tocar en el este de su pie izquierdo para conseguir que se ría.

Y me sé lo de sus rodillas,
y la forma que rozar las cuerdas de una guitarra.

Que yo también he memorizado su número de teléfono,
pero también el numero de sus escalones,
y el numero de veces que afina las cuerdas antes de ahorcarse por bulerías.

Que no sólo conozco su última pesadilla,
también las mil anteriores.

Y yo sí que no tengo cojones a decirle que no a nada,
porque tengo más deudas con su espalda
de las que nadie tendrá jamás con la luna (y mira que hay tontos enamorados en este mundo).

Que sé la cara que pone cuando se deja ser completamente el,
rendido a ese puto milagro que supone que exista.

Que le he visto volar por encima de poetas que valían mucho más que estos dedos,
y le he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que le puso el camino.

Y le he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana. 

No me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo.

Que lo de “Mira sí, un polvo es un polvo”,
y eso del tesoro pintado de rojo sobre sus uñas
y sólo los sueños pueden posarse sobre las nueve (más cuatro) letras de su nombre.

Que te entiendo. Que yo escribo sobre lo mismo. Sobre el mismo.
Que razones tenemos todas.

Pero yo, muchas más que vosotras.

 Carlos Salem

1977: Ley de Amnistía que elimina toda responsabilidad por crímenes cometidos durante el franquismo independientemente de su resultado.

2003: Ley internacional que dicta que los crímenes de lesa humanidad no preescriben.

Estatuto de Roma (también ley de carácter internacional): Se establece el principio de iretroactividad desfavorable de las leyes penales.

Por lo anteriormente expuesto, aunque se catalogaran los crímenes del franquismo como crímenes de “lesa humanidad”, no se les podría aplicar la no-preescripción por el principio de iretroactividad desfavorable.

Ahora bien, no se prodría, si no hubiera jurisprudencia del Tribunal Supremo en contra. Esto es así en dos casos: el caso Scilingo y el caso Parot.

Scilingo fue uno de los participantes de los llamados “Vuelos de la muerte” en Argentina. El Tribunal Supremo se basó en la ley de 2003 considerando su delito como de lesa humanidad y lo condenó aun preescrito su delito. Esta sentencia obviaba el principio de iretroactividad desfavorable.

El segundo es quizás el más significativo. Parot, etarra, fue condenado a casi cinco siglos de cárcel, pero disfrutando de los privilegios del antiguo Código Penal, iba a salir de ella transcurridos solo 20. El Tribunal Supremo catalogó sus delitos como de lesa humanidad y le obligó a cumplir su pena íntegra.

La curiosidad del caso, es que el juez Varela participó del caso Parot y estuvo de acuerdo con dicha sentencia (obviando el ppio de iretroactividad desfavorable) incurriendo en prevaricación si se le midiera con la misma vara con la que se mide a Garzón.

Por ello, por jurisprudencia, Garzón podía interpretar que podía obviar la Ley de Amnistía catalogando a los crímenes del franquismo como de lesa humanidad. Si hay posibilidad de interpretación, no hay prevaricación.

La justicia está mas ciega que nunca.

Ahora ya no se usan ni los CDs ni los disquetes, ahora si tu pen drive no tiene 4 gigas es una porquería (atrás quedaron los pens de 250 mb)

¿Conservas tu primer mp3? Ese que tenía 500 mb y en el que te cabían 100 canciones. Una pasada. Ahora hay mp4 y iPods de última generación a los que solo les falta ponerte el desayuno.

El VHS de mi casa ya no funciona, o si. La verdad es que no lo se, no lo he vuelto a probar desde hace años. Sin embargo aún conservo todas mis cintas de vídeo de Disney, cogiendo polvo porque dudo que vuelva a verlas. Ahora tengo un DVD que además es TDT y tiene puerto USB. Ahora hablo más por acrónimos que por palabras.

De los móviles ni hablamos, que mi teléfono fijo es más pequeño que el primer móvil que entró a mi casa.

La televisión, el ordenador, el coche, el portatil, el mini-portatil, la Play, la Xbox, Nintendo y un sin fin de chismes que, o bien son nuevos, o bien no se parecen en nada a lo que eran hace 5 años.

En fin, que hoy he encontrado mi antiguo walkman y me he sentido super retro. Son de esas veces que pequeñas cosas te hacen recordar grandes momentos.